Poema 17

Como los pelos en un viejo cepillo

Mi vista es templada por cabellos gruesos y finos

Mis manos en invierno tiritan de frio

Soy viejo, soy joven me rio y me rio

Las palabras que antes ardían en tibio

Hoy me duelen las almas tan frías cual rio

La palabra de la amada que causa resfrió

De un tonto que escribe que frio que frio

Yo busco entre recuerdos un calor que difumine el sentido

Y en su lugar encuentro sentado y ausente al Dios mío

Le pregunto cansado, con siniestro y ensimismado sentido

Que ocurre con ella, conmigo, contigo

La voz que de copa goza y en altar de alfombra encimo

Me dice que el viento, el agua y la tierra corren como el vino

Que el silencio es primo del tiempo y a su vez la paciencia es su amigo

Que los besos del rubor se deshacen contigo

Que la paciencia es amada, y virtud del bien querido

Y Dolor del que ama sin sentido

Me explica de apoco, pasito a pasito

Que las penas se sufren queriendo

y queriendo a la vida se da sentido.